Куда ж ты подевалась, муза?
Быть может поняла что все старания никчёмны.
Кормила вдохновением как мама карапуза.
Ну а теперь ушла, пожав плечами огорчённо.
Малыш подрос. Он больше не играет в эти игры.
Вокруг жестокий мир и денежная власть.
Людское отношение и злость убили искру.
Так и осталась недописанной тетрадь.
Осколки прошлого хранятся на бумаге,
Той непонятной гениальной красоты,
Которая спасала своей магией
Из лап безликой пустоты.
Под музыку души слова рождались сами,
Протухший воздух очищая светом
Но время потушило это пламя.
И в тишине возник вопрос: Эй, муза, где ты?
Но нет ответа.
Кресты пересекают строчки.
Бумага рвется в клочья.
Огонь съедает всё что так и не закончено.
Осыпался песок.
Мне не хватило времени
Для самых лучших строк.
НЕТ больше вдохновения.
Я сделал всё что смог,
Но очень мало, к сожалению.
Я понимаю что не стану лучшим,
И никому я ничего не докажу.
Прошли года, и шанс уже упущен.
Но почему же я не ухожу?
Пишу две строчки.
Застопорюсь,
И в клочья рву листочки.
Опять стараюсь, бьюсь,
Желая довести до точки.
Кому они нужны, мои стихи? Какому дураку?
Какому умному, что слушает сюиты Баха?
Зачем пишу я, если больше не могу?
Да лучше самого себя отправить на…
Забыть и больше не мечтать.
Муза уж давно исчезла.
Зачем писать, раз некому читать?
Это бесполезно.
Но все равно пытаюсь счастья,
Неужто я глупее их.
Беру тетрадку и фломастер,
И начинаю новый стих
Комментарии
Отправить комментарий